Y los costos de las obras,
Y por cobrar sumas duras
Y dejar solo las sobras.
Ya se lo llevó la muerte,
Llorándole va su hermano.
Diciéndole mala suerte
Ya se nos fue Prisciliano.
Que no se valla decía
El Preciso atolondrado,
Que me deje la chequera
Y no se haga desgraciado.
Como cuento de vaqueros,
La muerte volvió a mofarse
Diciendo a este no le dejo
Ni un papel para limpiarse,
Me llevo todo al panteón,
No tardaré demasiado,
No sea que este mordelón
Deje a este pueblo robado.
Allá por el camposanto
Se oye un lamento ufano,
Muerto casi del espanto,
Manuel grita a Prisciliano.
Atte: El Calavera real.
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