Buenos días aquellos
Cuando pedante rondabas,
En ruedas y gasolina de aquellos
Pueblos sin garras.
Ahora que en la calle andas,
Tu bigote tiembla por la muerte,
Y de salir te faltan ganas,
Porque te quedó negra la suerte.
Ya te hicieron el hoyo,
Danos la fecha de tu huída,
Te mandamos a un joto,
Pa' que mueras con una sonrisa.
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